地，左手球拍如同盾牌般在身前轻轻一挡。
“咚。”
球撞在拍面上，发出沉闷的声响，然后被一股柔和的力量卸去所有动能，轻轻地反弹回去，再次落在张少脚边。
还是那个位置，还是那个高度。
张少要疯了。他像一头被激怒的公牛，每一次击球都用尽全力，发出野兽般的嘶吼。正手！反手！高压！网前截击！他把自己学过的所有技术都用了出来，每一球都带着要将林修置于死地的狠劲。
然而，对面那个左手持拍的身影，却如同矗立在风暴中心的礁石。
任你狂风巨浪，我自岿然不动。
林修的脚步移动幅度小得惊人，每一次都恰到好处地出现在球的落点前。他的左手挥拍动作简洁到了极致，没有一丝多余的花哨，每一次挡、削、推、带，都精准地控制着球的落点和深度。无论张少如何发力，回过来的球总是软绵绵、慢悠悠地落在他最不舒服的位置，迫使他不断奔跑、调整，却永远无法打出致命一击。
他像是在用球拍编织一张无形的大网，将张少牢牢困在球场中央，让他所有的力量都打在棉花上，所有的愤怒都无处发泄。
汗水浸透了张少的运动衫，他的呼吸越来越粗重，脚步开始踉跄，眼神中的凶狠被越来越多的茫然和恐惧取代。他感觉自己不是在比赛，而是在进行一场绝望的、看不到尽头的体能惩罚。每一次挥拍，都像是在消耗自己最后一丝尊严。
而林修，额头上甚至没有一滴汗。他站在底线附近，左手持拍，身形挺拔，眼神平静地看着对面狼狈不堪的对手。那道左臂上的伤疤，在剧烈的运动下，肌肉贲张，显得愈发狰狞可怖，却又散发出一种令人心悸的力量感。
“够了！”
张少终于崩溃了。他猛地将球拍摔在地上，发出巨大的声响，指着林修，声音嘶哑而尖利：“你他妈作弊！你肯定用了什么邪门歪道！老子不玩了！保安！保安你！把这个装神弄鬼的废物给我轰出去！”
他彻底失去了理智，只想用暴力结束这场噩梦般的羞辱。
场边的保安面面相觑，有些犹豫。张少是老板的儿子，但林修刚才展现出的东西，太过诡异，也太过震撼。
就在这时，林修动了。
他第一次主动发力。左手手腕一抖，将张少打过来的一个半高球，轻轻一挑。球高高飞起，越过张少的头顶，精准地落在后场最远的边角。
张少下意识地转身去追，脚下却一个拌蒜，狼狈地摔倒在地。
球，在他身后轻轻弹跳了两下，停住。
林修没有去看摔倒的张少，也没有理会场边那些呆滞的目光。他缓缓走到网前，左手球拍随意地扛在肩上，居高临下地看着趴在地上、灰头土脸的张少。阳光从他身后打来，在他周身勾勒出一圈模糊的光晕，看不清表情，只有那道左臂上的疤痕，在阴影中格外清晰。
他的声音不大，却清晰地传遍鸦雀无声的球场：
“网球，不是这样打的。”
“你们…”
他的目光扫过张少，扫过场边那些曾对他冷嘲热讽的人，最后落在远处俱乐部那金光闪闪的“巅峰”招牌上，带着一种穿透时光的漠然。
“对力量，一无所知。”
死寂。
绝对的死寂。
没有人说话，没有人动弹。只有张少粗重而屈辱的喘息声，在空旷的球场上回荡。那些曾经轻蔑的眼神，此刻只剩下恐惧和茫然。他们看着那个扛着球拍、左臂带疤的身影，第一次意识到，自己可能从未真正认识过这个沉默的陪练。
“巅峰”俱乐部的大门，不知何时被推开了一条缝。几个扛着长焦镜头、胸前挂着记者证的人，正探头探脑地向里面张望，脸上带着难以置信的兴奋和狂喜。其中一个年轻记者颤抖着掏出手机，声音激动得变了调：
“主…主编！快！快派车来‘巅峰’俱乐部！大新闻！绝对爆炸性新闻！林修…林修他回来了！他用左手…把张家少爷打爆了！录像我马上传回去！”
电话那头似乎传来了什么东西被打翻的声音。
林修仿佛没有察觉到那些窥探的目光。他转身，将球