那缕炊烟像一根针，精准地刺破了西北旷野的死寂。
小舟下意识地压低身子，借着沙丘的掩护，像一头警觉的母狼，悄无声息地摸了过去。
她身后的助理大气都不敢喘，只当是遇到了什么偷猎者。
然而，沙丘之后，没有枪，没有陷阱，只有一个约莫七八岁的牧民孩子。
那孩子皮肤被高原的风吹得皴红，身上穿着不合身的旧袄，正蹲在一个用石头勉强围起来的简陋小灶前。
灶里烧着干透的牛粪，火苗舔着一口被熏得漆黑的小铁锅。
锅里的油是牧民自家炼的酥油，遇热后散发出浓烈的奶香，与野地里刚薅来的野葱混合，形成一种蛮荒又倔强的香气。
孩子的手法笨拙得可爱，用两根树枝当筷子，夹着一团歪歪扭扭的面疙瘩，小心翼翼地放进油锅。
面团“刺啦”一声，在油里翻滚，很快就染上了一层金黄。
每放下一颗，他就用稚嫩又庄重的声音念叨一句：“这是苏阿婆的味道。”
小舟的心脏像是被什么东西轻轻撞了一下。
苏阿婆，是苏晚星在“野火号”计划里对外的昵称。
而这炸葱油丸子，正是“野火号”教给无数偏远地区民众的第一道“希望之菜”。
简单、顶饱、能带来最直接的幸福感。
她没有出声打扰，只在不远处蹲下，举起随身的便携摄像机，默默记录下这一切。
镜头里，那个孩子炸好了一颗，就用树枝拨到旁边干净的石板上，然后再炸下一颗，周而复始，仿佛在进行一场神圣的仪式。
夜风吹过，将那句“这是苏阿婆的味道”一遍遍送到小舟耳边。
直到锅里的面团全部用完，孩子才满足地拍拍手，拿起一颗还烫嘴的丸子，吹了吹，塞进嘴里，幸福地眯起了眼。
回程的车上，助理看着摄像机里的素材，激动地问：“舟姐，这段太棒了！剪进纪录片里，绝对是催泪弹！”
小舟却只是静静地看着窗外飞速倒退的荒漠，轻轻摇了摇头。
“有些火，拍了就冷了。”她轻声说，“但我知道——它烧得比谁都真。”
几乎在同一时间，千里之外的城市里，另一簇火种也正被悄然点燃。
阿青收到了一封没有署名的平邮信。
信封里没有信纸，只有一张被火烧得只剩一角的菜谱残页。
焦黑的纸张上，字迹已经模糊不清，他费力地辨认，只看清了角落里的数字“007”，和一句潦草的话——“明天再来”。
一瞬间，阿青的呼吸停滞了。
他认得出来，这是“无名菜”纪念墙上，那位与癌症抗争到最后一刻的妈妈留下的汤名。
007是她的病床号，“明天再来”是她对儿子最后的许诺。
顺着邮戳的地址，阿青找到了一个藏在城中村深处的摊子。
摊主是个沉默寡言的年轻人，眉眼间依稀有那位母亲的影子。
他每日天不亮就起床，用最简单的食材熬一大锅清澈的醒神汤，免费送给早起的环卫工人们。
阿青没有表明身份，只带着几个学员，在他最忙的时候上门。
不宣传，不录像，不说一句多余的话，只是默默地帮着洗菜、切菜，维持秩序。
临走前，阿青趁年轻人不注意，往那锅即将熬好的汤里，轻轻加了一勺他亲手调制的野食老油。
年轻人盛出第一碗汤，习惯性地尝了一口，整个人却猛地一愣。
他端着碗，呆立在原地，眼眶瞬间红了。
那味道……太熟悉了。
不是记忆中母亲汤品的原味，却像极了母亲在病床上，用尽最后力气对他说“再喝一口”时，眼神里的那种味道。
那是带着遗憾的期盼，是未曾说出口的爱。
阿青没有回头，只留下一个小小的油纸包，里面是“野火号”特制的葱油糊。
“从今往后，这味你说了算。”
火种的传递，有时是无声的接力，有时却是于绝境中的呐喊。
小满带着“野火号”的施工队，在西南边境的一个村落里，遭遇了前所未有的危机。
一场突如其来