了视线。这一次，是滚烫的、骄傲的泪。
颁奖仪式简单而庄重。陈静茹从秦老手中接过那张轻飘飘却又沉甸甸的获奖证书。镁光灯在她眼前闪烁成一片白芒。主持人将话筒递到她面前，带着职业性的热情：“陈老师，恭喜您！能跟我们分享一下此刻的感想，或者您创作这幅作品的心路历程吗？”
无数道目光聚焦在她脸上，等待着她的故事，等待着她的“悲情”或“励志”。
陈静茹握着话筒，目光平静地扫过台下。那些探寻的、好奇的、甚至等着挖掘“孤老太”辛酸的目光，尽收眼底。她沉默了几秒，这短暂的静默让整个展厅都屏住了呼吸。
然后，她开口了，声音不高，透过话筒传出，却异常清晰、平稳，带着一种经过岁月沉淀后的力量：
“画这幅画的时候，没想那么多。”她顿了顿，目光似乎穿透了眼前的喧嚣，落回自己那个洒满阳光、摆满多肉的阳台，“只是觉得，树断了，只要根还扎在土里，总能抽出新枝。人活着，自己立得住，就够了。”
她微微停顿，目光落在台下满眼是泪、激动不已的小敏身上，一丝极淡、却无比温暖的柔光在她眼底漾开，转瞬即逝。随即，她的视线重新投向更远的地方，声音里带上了一种近乎通透的淡然：
“旁人的眼光，旁人的话，就像风。风来了，花会摇，但根不动，它就吹不倒。”她举起手中那张鲜红的证书，动作很轻，却仿佛有千钧之力，“这花，是我自己开的。开得好不好，我自己心里有数。”
她将话筒交还给主持人，没有再解释一个字，也没有回应任何期待中的“故事”。掌声再次雷动，比之前更加热烈，也更加复杂。有人赞叹她的豁达，有人咀嚼她话语中的深意，也有人因为没能听到预期的“悲情故事”而略显失望。
陈静茹走下小小的领奖台，穿过人群。那些目光依旧如影随形，但有什么东西不一样了。她挺直的脊背，她平静无波的面容，她手中那张薄薄的证书，仿佛一道无形的屏障，将那些纷扰的议论和廉价的同情，都隔绝在外。
回到家中，已是华灯初上。陈静茹没有开客厅的大灯，习惯性地走到阳台。夜色温柔，城市的霓虹在远处流淌。她拿起喷壶，给窗台上的多肉浇水。水流细细地滋润着每一片厚实的叶子，在灯光下反射出温润的光泽。她的目光，长久地停留在那株断茎重生的玉树上。新生的嫩芽已经舒展开来，变成一片小小的、饱满的叶片，翠绿欲滴，充满了安静而蓬勃的力量。
她伸出手指，极其轻柔地碰了碰那片新叶，指尖传来生命坚韧的触感。
“你看，”她对着那片新叶，也像是对着窗外的万家灯火和浩瀚夜空，低声自语，唇角终于弯起一个真实的、舒展的弧度，“风过去了。”
夜色深沉，万籁俱寂。唯有窗台上这一小片倔强的绿意，在灯光下无声地宣告：无需攀援，无需俯仰，我自深深扎根，我自亭亭绽放。纵使一花独放，亦能撑起一片属于自己的、不可摧折的春天。