残阳如血，将青石巷尽头那棵老槐树的影子拉得老长，斑驳地映在陈孝斌诊所那扇略显陈旧的木门上。
空气中弥漫着淡淡的艾草、当归和消毒水混合的味道，这是陈孝斌闻了一辈子的气息，熟悉而安心，但此刻，却压不住他心头的空落。
他刚刚送走了师父，欧阳叔。
“师父……”
陈孝斌下意识地又轻唤了一声，仿佛师父还能像往常一样，从里屋慢悠悠地走出来，手里可能还拿着一本泛黄的医书，或者端着一杯热气腾腾的粗茶。
可回应他的，只有巷子深处传来的几声零落犬吠，以及晚风拂过槐树叶出的沙沙声，像是谁在低声叹息。
就在半小时前，那个和善温婉的老人，拍了拍他的肩膀，只说了一句：“孝斌，你做得很好。
我走了。”
没有多余的嘱咐，没有离别的感伤，甚至没有留下一个明确的去向。
就像他三个小时前突然出现在陈孝斌的家门口一样，悄无声息，又突兀异常。
门“吱呀”
一声被推开，逆光中，一个熟悉又陌生的身影站在门口。
一身洗得白的青色对襟褂子，脚下是一双千层底布鞋，沾满了风尘。
陈孝斌当时就愣住了，他几乎不敢相信自己的眼睛。
那张脸，沟壑纵横，刻满了岁月的风霜，却依稀可见年轻时的轮廓。
尤其是那双眼睛，沉静，深邃，仿佛能看透人心。
“师……师父？”
陈孝斌的声音干涩沙哑，带着难以置信的颤抖。
这个称呼，他已经快五十年没有叫出口了。
老人，也就是欧阳叔，微微颔，嘴角似乎牵动了一下，算是笑容：“孝斌，多年不见，你也老了。”
一句“你也老了”
，瞬间击溃了陈孝斌所有的心理防线。
是啊，他都已经是快七十岁的人了，头早已花白，背也微微有些佝偻。
师父离开他的时候，他还是个二十出头、意气风的小伙子。
这五十多年，师父去了哪里？经历了什么？为什么杳无音信？又为什么会在今天突然出现？
无数的问题像潮水般涌上陈孝斌的心头，几乎要脱口而出。
他多想问问师父，当年为何不告而别？
他多想留住师父，好好孝敬他，弥补这四十年来缺失的师徒情谊。
他多想听师父讲讲这几十年的过往，那些他不曾参与的岁月，对他而言，充满了谜团。
可是，当他对上师父那双波澜不惊的眼睛时，所有的问题都堵在了喉咙里。
他了解师父的脾气，随性，洒脱，却也固执，一旦决定的事情，九头牛都拉不回来。
当年，洪水中，师父不就是这样，留下一句语焉不详的话，便从此人间蒸了吗？
“师父，您……您留下吧。”
陈孝斌最终只说出了这句话，声音带着恳求和一丝不易察觉的哽咽。
他伸出手，似乎想抓住什么，却只抓到了一片虚空。
他的眼神里充满了孺慕和期盼，像个渴望父亲陪伴的孩子。
欧阳叔静静地看着他，看了很久，久到陈孝斌几乎以为师父会心软。
然后，他轻轻摇了摇头：“我还有我的路要走。
这里，是你的根。”
他眼神里闪过一丝复杂难明的情绪，或许是怀念，或许是欣慰，又或许，是别的什么。
他伸出手，那双曾经无数次握着银针、搭过脉搏、翻过医书的手，此刻显得有些粗糙，指关节突出，却依旧稳定有力。
他轻轻拍了拍陈孝斌的肩膀，力道不大，却仿佛带着千钧之力，注入了陈孝斌的身体。
“照顾好自己，也照顾好这些街坊邻里。”
欧阳叔的声音很平静，“医者仁心，四个字，你没忘，很好。”
说完，他便转过身，不再看陈孝斌，迈开脚步，沿着青石板路，缓缓向巷口走去。
他的背影在夕阳下拉得很长，孤单，却又透着一股不容置疑的决绝。
陈孝斌站在原地，看着师父的背影一点点变小，直到消失在巷子的拐角处，再也看不见。
他想追上去，双腿却像灌了铅一样沉重。
他知道，师父决定的事，他