铅灰色的云团，沉沉地压在小县城的上空，仿佛整个苍穹都被浸透了墨汁，浓得化不开。
午后起，风便带着一股湿冷的焦躁，在街巷里穿堂而过，卷起几片早落的枯叶，打着旋儿，像是在预示着一场盛大的雨事。
傍晚时分，第一滴雨终于挣脱了云层的束缚，“啪嗒”
一声砸在陈孝斌家的小院里，晕开一小团深色的印记。
紧接着，便是第二滴、第三滴……转瞬间，雨珠便连成了线，织成了帘，密密麻麻地倾泻而下。
“哗啦啦——”
滂沱大雨如注，猛烈地撞击着屋檐、窗棂，以及院子里那棵上了年岁的老槐树。
雨水顺着屋檐的瓦当，汇成无数条小瀑布，在门前形成一片白茫茫的水帘。
雨声之大，几乎淹没了小镇上所有其他的声响，只剩下这天地间浑然一体的轰鸣，带着一种原始而磅礴的力量，涤荡着世间万物。
陈孝斌的推拿室，此刻，门紧闭着，两扇雕花木窗也关得严严实实，只在窗棂间透出一点昏黄温暖的灯光，如同茫茫雨夜中的一座孤灯，静谧而执着。
推拿室里，光线柔和。
靠墙的架子上，整齐地摆放着一些瓶瓶罐罐，里面是药酒和草药，散着淡淡的、混合着木质清香的药味。
一张古朴的推拿床擦拭得一尘不染，静静地靠在墙边。
空气中弥漫着一种安宁的氛围，与窗外狂暴的雨声形成了鲜明的对比。
陈孝斌坐在靠窗的一张梨花木书桌前。
桌上，一盏老式的煤油灯散着橘黄色的光晕，将他的身影拉长，投映在身后的墙壁上。
他穿着一件干净的青色对襟褂子，头简单地束在脑后，露出光洁的额头。
他的手指修长，关节粗大而有力，指节分明，此刻正轻轻捻着一页泛黄的医书。
这是一本线装的《黄帝内经》，边角已经有些磨损，显然是被反复翻阅过无数次。
书页上，密密麻麻地布满了蝇头小楷的批注，有些是墨色，有些则是后来用红色朱砂笔添加的，字迹工整，透着一股严谨与专注。
窗外雨声依旧，哗啦啦，哗啦啦，像是永不停歇的鼓点。
这样的天气，自然不会有客人上门。
陈孝斌倒也乐得清静，正好有整段的时间，可以沉浸在医书的世界里。
他端起桌上的青瓷茶杯，抿了一口温热的菊花茶。
茶水清冽，带着一丝甘苦，顺着喉咙滑下，让他原本有些浮躁的心绪渐渐沉静下来。
目光重新落回书页，一行行古老的文字仿佛活了过来，在灯光下跳跃、流淌。
“上古之人，其知道者，法于阴阳，和于术数，食饮有节，起居有常，不妄作劳，故能形与神俱，而尽终其天年，度百岁乃去……”
熟悉的字句，每一次品读，似乎都能带来新的感悟。
陈孝斌微微眯起眼睛，手指无意识地在书页上摩挲着，思绪却像是被这雨声和古老的文字牵引着，飘向了遥远的过去。
飘向了那个位于深山之中的小小院落，飘向了那个影响他一生的身影——他的师父，欧阳叔。
记忆中的欧阳叔，是个身材不高，但异常精悍的老者。
须皆白，却总是梳得一丝不苟，脸上白净却布满了岁月的沟壑，眼神却如鹰隼般锐利，偶尔又会流露出孩童般的狡黠。
他的推拿技艺高，在那一带的山村里，是家喻户晓的“神医”
。
但他收徒，却有着与众不同的规矩——先学武，再学医。
陈孝斌是年轻时，在父亲临终嘱托下前往山里，寻找欧阳叔，拜在其门下的。
那时他还是个少年，因为在戏园唱戏，身形瘦弱，父亲病重托人去同喜班找回陈孝斌，临终让陈孝斌匆必找到欧阳叔学艺。
“小子，想学推拿？”
“推拿不是简单按按揉揉，”
欧阳叔的声音显得有些缥缈。
“那是要手上有功夫，心里有乾坤。
想拜师，吃不了苦，现在就可以走。”
年少的陈孝斌，哪里懂什么“手上功夫”
、“心里乾坤”
，只知道父亲说欧阳叔能教他本事。
他咬了咬牙，重重地磕了三个响头：“师父