织留给了狯岳，说能挡点风寒。那件边缘绣着火焰纹样的羽织，成了狯岳身上唯一还算像样的东西。
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小镇的警察署弥漫着一股陈旧的纸张、汗水和劣质烟草混合的味道，令人有些窒息。
一个留着八字胡、面色严厉的巡查部长板着脸，用生硬的语气反复盘问着那晚的细节。
狯岳机械地回答着“不知道”、“没看清”，每一次回答都像是在重新撕开尚未结痂的伤口。
巡查部长不耐烦地用笔敲着记录本，嘴里嘟囔着“麻烦”、“毫无头绪”。
那冰冷的、公事公办的态度。比山里的夜雨更让人发寒。
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