号格却在疯狂闪烁，手指几乎是本能地滑向紧急联络列表：姬子、丹恒、三月七、帕姆……一个个名字被点开，呼叫铃声在废墟里回荡，空洞、单调，像钝刀刮过玻璃。
没人接。
第一声铃响结束，第二声紧接着响起，第三声、第四声……瓦尔特把音量调到最大，贴近耳边，试图捕捉任何一丝回应——呼吸、脚步、甚至是帕姆慌乱的“帕”——什么都没有。
屏幕里的列车组却在动。
丹恒的指尖从枪柄上滑开，重新握紧；三月七的肩膀微微耸动，像在压抑什么；星的球棒在膝盖上轻轻敲击，节奏乱得像心跳。他们的手机在各自的口袋或腰带上亮起，震动声被车厢的引擎嗡鸣盖过，没人注意到。
“假的。”瓦尔特低声说，声音干涩得像吞了砂砾，“一定是假的。”
他再次拨号，这次是群组通话。铃声响到第五遍，自动转入语音留言。瓦尔特的喉咙发紧，留言还没出口，屏幕里的焚风动了。斗笠下的阴影里伸出一根手指，指尖在空气中轻轻一勾。星应声而起，悬浮在他的前面，像被无形的线牵引。星的瞳孔骤然放大，嘴唇微张，却发不出声音。
瓦尔特的留言卡在喉咙里，这时突然通讯器屏幕瞬间黑屏，边缘冒出一缕青烟。瓦尔特甩手扔掉烫手的设备，金属外壳砸在琉璃地面，发出清脆的“叮”。他弯腰捡起，屏幕裂成两半，信号格彻底消失。
瓦尔特深吸一口气，他知道，哪怕只有1%的可能，他也不敢赌。
可是现在的他能做什么呢？列车已经离开了，焚风已经出现在了列车组眼前，他什么都做不到！
“你什么都做不到，对吧！”