秋雨，夜渡渭水，血洗国史馆。
我握紧了手中的简册，硬竹棱角硌着手心，带来一丝清醒的痛感。
抬头望向宫墙之外灰蒙蒙的天空，雨丝已如细针般斜织下来，打在青瓦上沙沙作响，像是无数脚步正在逼近。
他们终于明白了。
最可怕的，从来不是斩下头颅的刀斧，而是那一旦落下，便再也无法涂抹、无法辩驳、无法被遗忘的“史判”。
当夜，我回到国史馆，在刚刚拟定的《史裁规程》的末尾，用朱笔，一字一顿地添上了一条全新的规矩：
“凡因史裁而心生怨怼，图谋报复巡史官吏及国史馆者，无论成败，皆以挑战天宪论处，主犯论斩，其族三代，尽迁边陲，永世不得入关。”
笔尖悬停片刻，我闭了闭眼。
这律令太重，三代流徙，永世不得入关——近乎灭族。
可若不如此，明日便会有更多忠直之士死于暗巷。
青焰烧出的路，只能用铁与血来护。
烛火在我笔下摇曳，将我的影子投射在墙壁上，巨大而沉默。
这场胜利看似稳固，可我望着窗外飘落的细雨，心中却无半分松懈。
咸阳的秋雨，向来连绵不绝，而国史馆的钦天监早已密报，今年的雨水，恐怕会是数十年未有之盛。
在这庞大的帝国里，一场反常的秋雨，从来就不仅仅意味着丰沛的水汽。
忽然，远处传来一声闷雷，像是从渭水方向滚来。
我熄了烛，静听雨声渐密。