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深夜，嬴政再次微服来到赤壤堂。
他没有进门，只独自一人立在庭院中，望着我新栽下的那几株桑树幼苗。
嫩叶在月光下泛着银绿光泽，微风吹过，簌簌轻响。
月光将他的身影拉得很长，仿佛一根贯穿古今的柱。
“你说，”他头也不回地问，声音在静夜里显得格外低沉，“百年之后，世人提起朕，会记得那座阿房宫，还是……这些种在沙地里的树？”
我缓步从堂中走出，与他并肩而立。
“他们会记得，那位曾下令筑起万里砖石的帝王，最终选择把它碾成种子，撒向荒原。”
他忽然笑了，那笑声在清冷的月光下，显得格外清晰、畅快。
“那你呢？”他转过头，目光灼灼地看着我，“百年之后，他们又会如何记住你？”
我抬起头，望着漫天繁星，轻声道：“或许只是一个湮没在史书里的名字，或许是一本蒙尘的《工经》，又或许……只是某个饥饿的人，在冬夜里喝上一碗热粥时，偶然想起的那个味道。”
檐下的铜铃被夜风吹动，发出一串清脆的声响，仿佛古老大地在梦中呢喃：这一代人的野心，终将化作下一代人的日常。
谷雨之后，三辅之地春耕正忙。
我换上行装，准备亲赴渭南察看田亩。
新的种子已经播下，但潜藏在沃土之下的暗流，才刚刚开始涌动。