桌上那份录取名册，目光最终落在了“石伢”的名字上。
我正欲谦辞，他却话锋一转，
“朕已下令，今后凡新设都护府，其长官人选，必须先入工经院考核，合格者方可上任。”
我心头剧震，这无疑是将工经院的地位，瞬间拔高到了与朝廷选官并列的程度。
可随即，一股更深的不安攫住了我。
他看到的，是人才如何为他所用。
而我看到的，是这个体系本身最致命的弱点。
他漏算了一环，最关键的一环。
我缓缓起身，绕过书案，走到他面前，直视着那双深不见底的帝王双眼。
烛光下，我的影子被拉得很长，与他的身影交错在一起。
“皇上，您忘了问一件事。”我的声音平静，却带着不容置疑的力量。
他一怔，显然没料到我会用这种语气同他说话。
“您忘了问，谁来教这些未来的长官，谁来教这些未来的老师？”
我步步紧逼，声音里透出一丝冷意，“今日，我能教，墨鸢能教。十年后呢？百年后呢？若无一部放之四海而皆准的《工经大全》以为总纲，若无一套严谨的‘师承考评’之法以为传承，今日这一切，终究是沙上筑塔，风一吹，就散了。”
屋外，夜风骤起，吹得窗棂作响，案上的烛火剧烈地摇曳起来，忽明忽暗，将我们的脸庞切割成光影交错的碎片。
嬴政脸上的笑意彻底消失了。
他站在那里，久久不语，仿佛一尊沉默的雕像。
终于，他开口，声音低沉沙哑，一字一顿：
“那就……从你写起。”
话音落下，他转身离去，黑袍没入浓稠夜色，脚步未曾迟疑，却比以往任何一次都更显孤绝。
自那夜起，三日未见天颜。 我独坐赤壤堂，砚台干涸，笔悬纸上，终难落墨。
第一夜，烛火通明，我提笔欲书，却觉千钧压腕。
第二夜，窗外风雨大作，一道惊雷劈开夜空，案上《人事簿》被风吹落，纸页散乱如败局已定。
第三日清晨，一名小宦官悄然送来一碗参汤，低头道：“陛下昨夜翻阅工经院名录，直至五更。”
我抚过冰冷的墨块，忽觉寒意透骨——赏赐愈厚，疑心愈深。
暴雨倾盆之夜，一道闪电撕裂苍穹，照亮墙上挂着的那幅《天下可耕图》。
图中，石伢稚嫩的笔迹依旧清晰：“此处不产粮，秦人去了，就能产。”
可若无人继志，纵有万里沃野，也不过黄沙覆碑。
我终于提笔，在素绢上写下第一个字——
“工”。