街头排队的人越来越多，卢布像废纸一样贬值。
尼古拉记得那一年，他在莫斯科的冬天看见一个老太太抱着褪色的红旗在雪地里哭泣。
他没有上前，只是远远地站着。
那时，他以为这是新生。
现在，人们在街上重新举起红旗，唱起老歌，怀念那个时代。
他理解他们的心情，也明白那怀念中有多少是出于失望。
他知道那个红色的巨人并不完美，它犯下过无数的错误。
它贪婪，它懦弱，它短视，它傲慢。
它曾背叛约定，它曾出卖盟友，它曾与敌人妥协，它曾谎话连篇。
可当他回想那些年的秩序和信念时，仍感到一种无法摆脱的空洞。
那种来自“知道自己属于某个方向”的确定感，如今在这个国家再也找不到了。
他想起导师曾对他说过的一句话——“制度不是错误的，是人心先变了。”
那时他不以为意，如今却无法忘记。
到底是道路错了，还是他们背离了道路？这问题像一根刺，扎在他心底。
尼古拉不是一个理想主义者。
他看得太多，知道权力的腐蚀从不分颜色。
可当他看到那些年轻人穿着旧式军装唱着《国际歌》，他又无法否认心中的那一点动摇。
也许，这个民族确实需要一个信仰——无论它是真是假，无论它是否来自过去。
身后的门缓缓打开，随从走上前：“大统领先生，会议准备好了。”
尼古拉点了点头，没有立刻转身。他最后一次看向远处的红场。那里的歌声已经传来，模糊而整齐。
他记起自己二十岁那年，在训练营的礼堂里第一次宣誓效忠——那天他声音洪亮，胸口的徽章在灯下闪光：“我将为祖国奉献一切。”
如今，他仍在履行那句誓言，只是祖国已经不是当年的模样。
他走进克里姆林宫的大门，脚步声在走廊中回荡。
墙上的油画描绘着过去的领袖——有人被人崇敬，有人被人唾骂，有人褒贬不一，更有人被遗忘。
他知道，自己很可能也会成为其中之一。
尼古拉走过他们，心中无喜无悲，只觉得肩上的影子越来越长。
夜深了，红场的灯逐渐熄灭，只剩下克里姆林宫的顶端还在亮着。
尼古拉身后的门在风中缓缓关上。
他没有回头。