带着油墨的潮湿。潮汐数据。他将一张薄如蝉翼的羊皮纸拍在海图上，上面用红笔圈着三月十七日 23:45-00:30每月只有三天，今晚正好是窗口期。
舱内突然静得能听见船底藤壶刮擦木桩的声响。
米勒凑近看了眼数据，铅笔尖在外滩群岛的浅滩上慢慢画了条虚线：如果涨潮能托起两尺...船底离珊瑚礁最多一尺五。
赌吗？威廉姆斯盯着沃克的眼睛。
老船长的指节抵着下颌，目光落在海图边缘康罗伊手写的批注上——他们不会在连渔船都不敢走的地方设防。
他想起下午康罗伊站在码头上的样子，风掀起西装下摆，露出里面别着的黄铜怀表，表盘上刻着时代的齿轮。
起锚。沃克的声音像敲在铁砧上的锤子，收蒸汽，靠潮汐漂。
风信子号的船首切开夜色时，约翰·拉姆齐正贴在龙骨观测口。
他能听见珊瑚礁刮擦钢板的声响，像有人用指甲挠过黑板，震得后槽牙发酸。两尺！他对着传声筒喊，额头抵着冰凉的铁板，能感觉到船身随着潮水的起伏微微震颤，再偏半度就蹭着暗礁了！
驾驶舱里，沃克的手背绷起青筋。
舵轮在他掌心发烫，罗盘指针在北偏东的位置抖得像片叶子。
突然，左舷方向亮起刺目的白光——探照灯的光束劈开雾霭，在水面上划出一道银亮的剑。
全员熄火！沃克吼道，蒸汽阀关闭的嘶鸣里，他看见大副正用帆布盖住所有舷窗。
船速骤然降下来，像被抽走了骨头的鱼，顺着洋流缓缓漂向浅滩。
谁带的灯？米勒的呵斥混着一声脆响——前舱传来玻璃碎裂的声音。
沃克的心脏猛地提到喉咙口，他看见探照灯的光斑突然转向，在船尾位置停住。
光束里，一个年轻船员正跪在地上，颤抖着用袖口擦去洒在地板上的灯油，帽檐下的冷汗滴进油洼，溅起细小的油花。
沃克咬着牙骂了半句，突然想起康罗伊上周塞给他的铜盒。
他扯开领口的银链，铜盒落在掌心，按下刻着鸢尾花的按钮——船尾突然腾起白茫茫的雾气，像有人在海里倒了一锅滚水。
雾墙裹着船身翻涌，探照灯的光撞上去，只留下一片混沌的白。
报告！了望手的声音带着颤音，对方减速了！
沃克扒着舷窗往外看，雾中隐约能看见巡逻艇的轮廓。
艇长的望远镜正对着他们的方向，在雾墙前停了足有三分钟。
最终，那艘船发出两声短笛，调转船头往深水区驶去，探照灯的光像被掐灭的蜡烛，眨眼间消失在夜色里。
上帝啊。米勒瘫坐在海图桌旁，额头抵着冰凉的黄铜罗盘，这雾...是康罗伊先生的发明？
沃克没回答。
他盯着船尾还在翻涌的雾墙，突然想起詹尼说过的话——热雾装置用的是蒸汽机废热，混了点氨水。海风卷着雾丝扑在脸上，带着股刺鼻的氨味，却比任何香水都让人安心。
同一时刻，罗阿诺克岛外的宪法号舰桥上，罗伯特·布莱克的钢笔尖戳破了日志纸。三月十七日夜，无异常。他盯着刚写完的字，墨迹在两个字上洇开个小团，像块洗不干净的血渍。
副官递来的侦察报告还摊在桌上，最上面一页写着外滩群岛浅水区发现可疑雾团，被他用镇纸压得平平的。
退下吧。他对副官挥了挥手，指节在镇纸上叩了两下——这是让所有人离开的暗号。
舱门刚合上，他就扯下那页无异常的日志，揉成一团扔进壁炉。
火焰舔着纸团，他又从抽屉最底层摸出一叠皱巴巴的草稿，上面写满是否该拦截那艘船？南方人不可能突破封锁之类的句子，边缘被他撕得毛毛糙糙。
烧了。他低声说，看着最后一点纸灰飘进烟囱。
转身时，抽屉里有样东西闪了下光——那是张折叠的便条，边角沾着咖啡渍，上面用铅笔写着北纬35°12′，西经75°45′。
那是康罗伊上周在沙龙里说漏的坐标，说是适合建小型码头的好地方。
布莱克盯着便条看了很久，最终又把它塞回抽屉最深处，锁扣一声，像句没说出口的叹息。
当风信子