月三百多！我跟医生说，我吃以前那种就挺好，医生说那药停产了，没货。我呸！我回头去街对面的药店问，人家那儿就有！这不明摆着坑人嘛！”
苏正静静地听着，偶尔插一句话引导，手里的笔就没停过。
他听一个退休工人说，他得了带状疱疹，疼得受不了，去医院看病，花了一千五百多块钱买了一堆“神经营养药”，感觉自己的血汗钱，退休金，全被医院给吸干了。
他听一个蹬三轮车的大叔说，他老婆做个小手术，光是术后吃的消炎药和止痛药，就花了两千多，比手术费还贵。
每一个故事，都是一把刀，在苏正的心上反复切割。
他以为自己已经做好了心理准备，但他发现，当这些冰冷的数据，变成一张张布满愁容的脸，变成一声声充满无奈的叹息时，那种冲击力，远比他想象的要猛烈得多。
天色渐渐暗了，苏正离开了老城区。
他没有回招待所，而是不知不觉地走到了县医院的广场前。
夜晚的医院，比白天更显得庞大而冷漠。灯火通明的住院部大楼，像一头沉默的巨兽，匍匐在城市的中央。它本该是庇护生命的港湾，此刻在苏正眼里，却成了一个吞噬血汗的无底洞。
他看着那些进进出出的人，看着他们脸上交织的焦虑、痛苦与茫然，他口袋里的那支英雄钢笔，开始变得滚烫，那是一种积蓄了太多民怨之后，急于喷薄的灼热。
他知道，自己不能再等了。
常规的调查，正面的交锋，都已行不通。
对付这种已经烂到根子里的体系，唯一的办法，就是用一种它完全无法理解、无法防御的方式，给它来一次彻底的“休克疗法”。
苏正转身，朝着县委大院的方向走去。他的脚步不快，但每一步都异常坚定。
他要写一份报告。
一份足以让整个清源县医疗系统天翻地覆的报告。
他已经想好了，那份报告最后的批注，该怎么写。