“母亲。”她对着夜色低语，“当年他们烧了你的器械，现在又烧医书。可他们不知道……”她指尖抚过铁匣上的刻痕，“人会老，纸会黄，可教过的人，会把方子传给女儿，女儿传给孙女。”
窗外细雨无声，一只燕子掠过灰烬堆，衔起一粒未燃尽的种子。
种子上还沾着焦黑的药香，被燕子带向未知的河岸。
沈知微望着燕影消失的方向，忽觉后颈一凉——那是被雨打湿的玉尺，正贴着皮肤轻轻发烫。
次日清晨，苏州街头的青石板上，有人发现了一张染着焦痕的告示。
墨迹未干，却已被人撕去半角。
剩下的半行字在晨雾里若隐若现：“私授医术者……”
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