她坐在凤凰纪念碑冰冷的台阶上，身后是昔日姐妹们冰冷的刻名。
这肃穆之地，曾是悼念亡魂的终点，此刻，却成了迎接新生的起点。
她的手中，紧紧捧着一张在烈火中幸存的户籍纸残片，边缘焦黑卷曲，字迹模糊，却依然能辨认出那几个对她而言重于泰山的字：“李阿芽，生于2012年”。
直播镜头无声地记录着这一切，通过白影织就的网络，涌入千家万户的屏幕。
凌寒站在小芽身后，如同一座沉默的守护神。
她的声音通过微型麦克风，清晰地传遍全网，平静，却带着足以劈开顽石的力量：“今天，我们不追悼亡者，我们迎接生者。”
万千屏幕前的观众，屏住了呼吸。
小芽缓缓抬起头，迎着黎明前最深沉的夜色，望向那片没有星星的天空。
她的声音，初时还带着劫后余生的颤抖，但很快，每一个字都变得清晰而坚定，仿佛在用尽全身力气，向这个夺走她一切的世界宣告：
“我，林小芽，自愿脱离任何组织控制，声明我的身体、记忆与性命，归我个人所有。”
话音落下的瞬间，十二名身着便装、身姿挺拔的女人从阴影中齐步走出。
她们是退役的女兵，是被时代洪流淹没过的幸存者。
她们沉默地走到小芽面前，每人伸出手，掌心托着一枚手工打磨的黄铜牌。
每一块铜牌都刻着一个名字，一个曾经鲜活，而后被强行抹去的女性的名字。
她们都是“忘川阁”或“影面计划”的受害者，是这条冰冷生产线上的“耗材”。
小芽伸出颤抖的手，接过第一块铜牌。
那冰冷的金属触感，仿佛带着另一个灵魂的温度。
她没有哭，只是将那块铜牌，和自己的户籍纸残片，郑重地放在一起。
这场无声的交接，比任何血泪控诉都更具冲击力。
与此同时，白影发动了代号为“名字风暴”的最终行动。
她将所有已知的受害者真名，编译成一段特殊的音频代码，如数字幽灵般，悄无声息地嵌入了城市广播系统的核心数据库。
清晨六点整，当日出东方，第一缕阳光刺破云层时，遍布城市每一个角落的广播喇叭，没有响起惯常的天气预报。
取而代之的，是一个温柔而清晰的女声，混合着微弱的电流音，逐一念出那些被遗忘的名字。
“我是周婉清，我没疯。”
“我是陈玉梅，我记得那天的雨。”
“我是赵菲儿，我的梦想是当个舞蹈家。”
“我是林小芽，我回来了。”
起初，市政热线被潮水般的投诉电话打爆，市民们抱怨这诡异的“扰民广播”。
但当这段音频在社交媒体上发酵，当小芽那段直播视频与之关联，当越来越多的人们明白了这些名字背后的血泪时，风向彻底逆转。
三天后，一场名为“听见我的名字”的运动席卷全网。
成千上万的市民自发打开手机录音，用自己的声音接力传递着那些名字。
他们录下的，不仅仅是受害者的名字，还有自己的。
“我是王涛，我是一名程序员，我拒绝被996定义。”
“我是李静，我是一名家庭主妇，我不只是谁的妻子和母亲。”
这场风暴，从对一个秘密计划的控诉，演变成了一场声势浩大的、关于个体身份主权的集体呐喊。
风暴的中心，是绝对的平静。
警局门口，刀娘独自一人站在那里，身形枯槁，仿佛一夜之间被抽干了所有精气。
她主动投案，交出了一枚加密U盘。
“这里面，是‘影武者计划’从立项到废止的全部档案，”她的声音沙哑如锈铁，“包括……军方高层的签字批准文件。”
闻讯赶来的记者将她团团围住，闪光灯亮如白昼。
“你作为计划的执行者，为什么现在才站出来？”一个尖锐的问题抛了过来。
刀娘浑浊的眼睛里，第一次出现了某种类似动摇的情绪。
她沉默了许久，才缓缓开口，声音低得几乎听不见：“我以为沉默是纪律……直到我看