弱，几乎看不见。但她还在撑。
最后一个病人，是个老军医。他躺在床上，呼吸微弱。她走过去，扎下最后一针。
画面再次浮现——
黑袍人跪在地上，对着一盏幽绿色的灯磕头。灯芯不是棉线，是一节指骨。他嘴里念着：“借三尸之怨，引百魄之乱，以食为媒，血祭千人……”
她猛地睁眼，一掌拍在地上，九根针同时颤动。
“破！”
一声闷响，所有病人都剧烈一抖，嘴里喷出一口黑雾。紧接着，体温开始下降，脸上的紫斑慢慢褪去，呼吸也稳了下来。
她瘫坐在地，靠着帐篷角落，喘着气。
药罐躺在她身边，表面那道金线已经暗了大半，像是烧尽的香。
学徒们冲进来，查看病人情况。
“退烧了！”
“脉象正常了！”
“有个醒了！他睁眼了！”
她听着，没动，只是把手慢慢收回来，捂住胸口。那里一阵阵发紧，像被什么东西压着。
“师父！”一个学徒扑过来扶她，“您怎么样？”
她摆摆手，“没事。等几个时辰，再喂护心丹。这次的毒扎根太深，得防反复。”
“可您……您的手……”
她低头看去。右手掌心裂开一道口子，血正慢慢渗出来。她记得，是刚才引气时，念气反冲伤的。
她扯了块布条缠上，“小伤。比起他们扛过的，不算什么。”
外面太阳升起来了，照在营地的木栅栏上。远处村口的白布条还在飘，但不再那么刺眼。
她靠在那儿，闭了会儿眼。
突然，她睁开，问：“那个戴青玉镯的妇人，埋在哪？”
学徒一愣，“村东头乱坟岗，说是瘟疫死的，没立碑。”
她慢慢站起身，扶着帐杆，“走，去村里。邪术的根不在这里，在死人堆里。”