院，领头的是个穿灰袍的女子，约莫三十出头，眉眼沉静。她走到诊堂门口，躬身行礼：“师父，南城分馆今日收了三个新学徒，等您过目。”
叶清欢抬头看她，笑了下：“你自己能定的事，还来找我？”
女子也笑了：“可规矩是您定的，第一面得您见。”
她点点头，慢悠悠站起来。药罐还在桌上，她顺手摸了下罐口，温的。
院子里，孩子们在背《济世医典》。一个七八岁的小女孩举着手问：“先生，为什么书上说‘第一针要稳，第二针要准，第三针要狠’？”
教习摇头：“这得问你们叶奶奶。”
小女孩跑进来，仰头看她：“奶奶，为什么要狠啊？”
她低头看着孩子，想起很多年前，自己第一次用银针救人时的手抖。想起实验室爆炸前，导师说的话：“治病不怕错，怕的是不敢下针。”
她伸手摸了摸孩子的头：“因为有时候，不狠一点，病就跑不掉。”
孩子似懂非懂地点头，又跑出去背书了。
灰袍女子扶她坐下：“师父，刚才北疆送信来，说那边新发了一场寒疫，已有百人染病。影卫旧部传话，问要不要派人去。”
她没立刻答，只是看着窗外。阳光落在院子里那排药柜上，柜门开着，里面整整齐齐码着布包，每个上面都写着名字——金银花、甘草、黄芪、当归……
这些都是她亲手教人认的药。
很久后，她说：“让南城那三个新学徒准备，明日随队出发。每人带五根针，一罐药，一本《医典》。”
灰袍女子一怔：“您不一起去？”
她摇头：“我老了，路走不动了。但路得有人走。”
女子低头应下，转身去安排。
她重新坐回诊台，拿起药罐，轻轻摇了摇。里面还有最后一丝念气，微弱但没灭。
门外读书声还在继续。
她闭上眼，听见自己年轻时的声音，在某个雨夜对太子说：“我不是什么神医。我只是不想再看见人白白死了。”
脚步声走近，有人轻声问：“师父，最后一位病人走了，您今晚回家吗？”
她睁开眼，把药罐放回案上，说：“不回了。”
然后伸手，从布包里取出一根银针，插进药罐口。