心翼翼地放轻，仿佛握着易碎的琉璃。
“沈星辞……”
“沈星辞……”
他一遍又一遍地唤着这个名字，声音越来越低，越来越缱绻，带着一种近乎偏执的执拗。
每唤一次，就觉得这个名字与自己的联系更紧密一分，就觉得怀里的人更真切一分。
沈星辞任由他握着自己的手腕，感受着那刺骨的寒意透过皮肤传来，却没有像往常一样缩回手。
他只是安静地看着夜溟，看着这个活了不知多少岁月的鬼王，执着地重复着一个名字。
阳光透过破旧的窗户，落在两人交握的手上。
一边是苍白冰冷，一边是温暖鲜活，却奇异地融合在一起，构成一幅近乎永恒的画面。
不知过了多久，夜溟终于停下了重复，却依旧没有松开沈星辞的手腕。
他抬起头，猩红的眸子里带着一丝不易察觉的期待和紧张，声音低哑地问：
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