申城的雨总是来得毫无预兆。
下午三点，天色却暗如黄昏。铅灰色的云层压得很低，黄浦江上起了雾，外滩那些花岗岩大厦的尖顶隐没在湿漉漉的空气中，像一群沉默的巨人。
旭日国驻申城总领事馆的会议厅里，却灯火通明。
长条会议桌两侧坐满了人。左侧是军装笔挺的陆军、海军军官，肩章上的金星在灯光下泛着冷冽的光。右侧是穿着西服或和服的身影——梅机关、特高课、宪兵队特高系、领事馆情报部、兴亚院经济调查课的要员。每个人的面前都摆放着一个深蓝色文件夹，封面上印着黑色的汉字：对华特别战略课设立纲要。
空气里有种异样的安静。
这安静持续了约莫五分钟，直到会议室那扇沉重的橡木门被无声推开。
走进来的人身材不高，约莫四十岁上下，戴着金丝边眼镜，穿着熨烫得一丝不苟的深灰色西服。他的步伐很轻，几乎听不见脚步声，但当他走进房间时，所有坐着的人——无论是将军还是大佐——都下意识地调整了坐姿。
影佐祯昭走到长桌尽头的主位，没有立即坐下。他的目光缓缓扫过全场，那目光像是手术刀，冷静、精准、不带感情。
“诸君，”他开口了，声音不高，但每个字都清晰地传到了房间的每个角落，“今天之前，诸君所属的部门——梅机关、特高课、宪兵队特高系、经济调查课——都在各自的领域与敌人作战。你们截获过密电，抓捕过地下党，破获过走私网络，也分析过经济数据。”
他顿了顿，从公文包里取出一份文件，放在桌上。
“但今天，我要告诉诸君一个事实：我们正在输掉另一场战争。一场看不见的战争。”
会议室里有人微微皱眉，但没有发出声音。
影佐祯昭翻开文件的第一页。那是一张申城市区地图，但上面标注的不是军事据点或行政区域，而是一个个用红色圆圈标记的地点：同仁堂药铺、霞飞阁茶楼、天蟾舞台、墨香斋书店、海源商会……每个红圈旁都有细密的批注。
“过去十八个月，”影佐祯昭的声音依然平稳，“在这些地点，以及更多未被标注的地点，发生了一系列事件。表面上，它们互不关联——一次失败的围捕，一次商业欺诈，一场戏剧的公演，一家书店的转让，一次无线电干扰事件。”
“但当我们把这些点连接起来，”他的手指划过那些红圈，在空气中勾勒出无形的线，“就会发现一个令人不安的模式。这个模式指向一个代号：‘辰砂’。”
他翻到下一页。那是一份人物关系分析图，中心是一个空白的方框，标注着“辰砂（身份不明）”。从方框延伸出数十条线，连接着不同的名字、组织、事件，构成了一张极其复杂的网。
“辰砂不是一个人，”影佐祯昭说，“或者说，不只是一个具体的人。他是一个概念，一种方法，一套战术体系。他——或者说他们——的作战目标，不是摧毁我们的军事据点，也不是刺杀我们的军官。”
他抬起眼睛，看向在座的所有人。
“他们的目标，是这座城市本身。”
会议室里第一次出现了轻微的骚动。一名陆军大佐忍不住开口：“影佐阁下，您是否过于夸大了地下抵抗组织的能力？他们最多只能进行一些破坏和情报活动——”
“破坏？”影佐祯昭打断了他，语气依然平静，“大佐，您认为什么是破坏？炸毁一座桥梁是破坏，截断一条铁路是破坏。但如果，敌人要破坏的是一座城市运行的基本逻辑呢？”
他走到墙边，拉下一张幕布。后面是一块巨大的黑板，上面用粉笔写满了密密麻麻的字符。最上方是四个汉字：镜像城市。
“这是我从‘辰砂’过去一年半的行动中提炼出的概念，”影佐祯昭拿起粉笔，在“镜像”二字下划了一道线，“他们试图在申城——在我们控制的申城内部——构建另一个隐形的城市。这个城市有自己的经济网络，有自己的通讯系统，有自己的文化符号，甚至有自己的‘规则’。”
“他们用虚构的‘幽灵商人’操纵市场，用精心编排的戏剧塑造舆论，用看似合法的商业活动掩护物资流通。他们甚至，”影佐祯昭的声音里第一次出现了极细微的波动，“在我们的监狱系统、户籍档案、无线电监控