王婶往她手里塞了个烤得焦香的红薯：“夜里凉，揣着暖手。”从前总说她“克亲”的李二叔挑着水经过，桶里的水晃出涟漪：“明早我送你们到山脚下。”
她捧着红薯回屋时，藤网突然在腕间发烫。
那是种熟悉的震颤，像春藤碰到了带刺的荆棘——有活物在靠近祠堂，脚步轻得像猫，却瞒不过墙根的野薄荷。
苏蘅把红薯往桌上一放，名录的油纸包在月光下泛着淡黄。她解下腕间藤网，任由藤蔓顺着指缝爬向窗棂。
野薄荷的“声音”顺着藤网涌进来：“穿夜行衣，腰间有铜铃——是前日在村外见过的。” 她摸出藏在枕头下的短刃，刃身映出她微扬的嘴角。该来的，终究来了。
夜色沉沉，苏蘅的影子在窗纸上晃了晃。她理了理衣袖，将短刃别进靴筒，最后看了眼案头的红薯——还冒着丝丝热气。
门轴发出极轻的“吱呀”声，她的身影融入夜色，像片被风卷走的叶。