了鼓腮，嘴角却先一步出卖他，翘成弯弯的月牙。
兄妹俩一前一后钻进灶屋，柴火香混着夜露，像一条看不见的围巾，把两人团团围住。
晓明蹲下身，柴火“咔啦”一声被折成两段，火苗窜起来，映得他眼底亮起两盏小小的灯笼。
顾辰远则拉开橱柜最深处那只老陶罐，捧出一兜带壳的花生，哗啦啦倒进竹筛，像下了一场微型的金色雨。
凉油下锅，花生在锅底“沙沙”地翻身。
漏勺捞起，油珠沿勺沿滚落，像一串来不及许愿的流星。
顾晓明掰好蒜递了过来。
顾辰远用刀背一拍，“啪”一声脆响，蒜香炸成白色雾气，碎粒跳进水洗的小瓷碗，像落雪。
葱白与葱绿被分家，一段段躺在案板上，嫩得像刚睡醒的月牙；芫荽碎屑撒上去，星星点点，是雪夜里最后的绿意。
葱白、蒜末、芝麻、辣椒粉，依次叠成一座五彩的小火山。
油烧至微烟，一勺泼下，“刺啦——”声拉长，像滚烫的绸缎被撕成两截，香气顺着裂缝直冲天灵盖。
顾辰远低头调味：盐是雪，味精是风，胡椒粉。
晓明早已把锅里的水烧得咕噜咕噜，蒸汽爬上他睫毛，凝成细小的露珠。
他踮脚，声音从白雾里钻出来，像刚化开的糖：“哥，下一步呢？”
顾家上下，连锅铲都被顾辰远喂成了挑剔的吃货。
晓明自然明白——哥哥手里的勺，能把最平凡的夜色煮成银河。
“粉条扔下去，软了叫我。”
顾辰远话音未落，晓明已把粉条抖成瀑布，“咚”一声沉入沸水里，像一群迫不及待赴约的雪。
“好嘞！”
晓明脚底带风，一路“哒哒哒”冲进储物间。
粉条被她抱在怀里，雪白雪白的一捆，像捧回一束尚未融化的月光。
顾辰远今天要做的是酸辣粉，不过家里的材料不足，他只能就地取材。
他绕到后院，指尖一掐，摘了两颗青菜；又顺手摘下两只洋柿子。
青菜浸在井水里，“哗啦”一声抖开，翡翠色的裙摆被切成段，整整齐齐码在竹篮；
洋柿子划了十字，热水里滚三秒，薄皮“嗤”地卷起，露出里面滚烫的夕阳，被切成小块，像囤了一罐初秋。
新一锅水坐上灶，火苗舔着锅底，像耐心的猫。
鸡蛋被凉水轻轻接住，慢慢升温，蛋白凝固成月色的云，蛋黄卧在中心，像不肯醒的黎明。捞出、过凉、剥壳，圆滚滚的蛋白被小刀切成月牙船，泊在盘里等待启航。
水再次沸腾，顾辰远舀出几勺滚烫的浪，兑进先前调好的料汁。
那一碗暗红，瞬间被激活成翻滚的晚霞。
汤汁被均匀分进几只洋瓷碗，碗沿磕出清脆的声响，像深夜敲更的竹梆。
泡软的粉条