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【当前剩余：一生，减去一个早晨。】
你笑，抬脚往街外走。影子跟在后面，一蹦一跳，像要把今天所有的“以后”都踩亮。
十八
傍晚，你提前下班，去便利店找那只旧闹钟。店门却关着，门口贴纸条：
【临时盘点，今日不营业。——店长 13 号】
你只好往回走。天边晚霞像打翻的调色盘，把整条街涂成橘子味。你边走边数脚步，数到第 520 步，耳边忽然响起风铃声——却不是便利店，而是你自己口袋。
你掏掏，掏出那枚“逆行”玻璃珠。珠子自己裂开，碎光拼成一只小表盘，指针倒着走，越转越快，最后“咔”停住。
四周景物像被按倒带：行人倒走，夕阳倒升，落叶飞回枝头。你意识到——逆行开始了。
十分钟的昨天，你只有 10 分钟。
你跑起来，往家的方向冲。风在耳边倒灌，像把早上那口呼吸还你。你冲进小区，爬上楼，掏出钥匙——门却从里打开，是昨晚的自己，正戴耳机哼歌，准备上床。
你愣住，不知该说啥。对面的你也愣，像照镜子。影子先开口：“别怕，就十分钟，送个快递。”
你把窗台那块冰砖塞给昨天的自己：“藏好，别提前用。”
昨天的你一脸懵，却还是接过。冰砖在交接瞬间轻了一分，像被时间削掉一层。
十分钟到。四周“啪”一声脆响，像有人把磁带掰断。你回到此刻，站在原地，手里只剩一张湿报纸。
你低头看胸口——那张小票背面，字迹再变：
【当前剩余：一生，减去一个早晨，再减去一个逆行。】
你把湿报纸折成纸飞机，对准夕阳放飞。飞机飞不高，转个圈，落在前方井盖，正好盖住井上一个“拆”字。
影子笑：“走，回家，把剩下的慢慢用。”
十九
夜沉，你洗漱，上床。关灯前，你把冰砖从抽屉取出，放枕边。它已缩成拇指大，像一粒安眠药。
你躺平，深呼吸——每一次吸气，都好像把满天星子吸进肺；每一次呼气，都像给黑夜按一次开关。
你闭上眼，听见极轻极轻的一声响——像有人替你关掉了最后一盏灯。
黑暗里，你听见自己的心跳，咚咚，咚咚，像远方列车，载着你，往“以后”开。
而你知道，不管终点在哪，车上永远留着一座位，写着你的名字——
那座位，靠窗，阳光刚好，糖霜薄薄，一生那么长，又那么短，刚好够你把世界
——
亮一下。
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