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傅斯年看着苏晚的背影，手里捏着林薇薇递来的修订稿，纸上的条款密密麻麻，他却一个字也看不进去。他走到木盒旁，看着盒盖上那道浅刻的小太阳，苏晚刚嫁来的时候，说想给这冷清清的家添点光，特意刻的，现在太阳的纹路里像积了层灰，像她眼底那点仅存的亮，正一点点暗下去。他想开口叫住她，问问她手上的伤口疼不疼，可林薇薇的声音又响起来：“斯年哥，老夫人该进来了，我们快出去迎迎，别让她等急了。”
傅斯年最终还是没开口，跟着林薇薇和傅母走了。出门时，他回头看了眼绘图室的门，心里空落落的，刚才苏晚放皮签时，指尖的伤口还在渗血，她却没说一句疼，那种平静得近乎麻木的样子，比哭吵更让他心慌，好像有什么重要的东西，正从他指缝里慢慢溜走，再也抓不回来了。
绘图室里，苏晚用盐水擦着手，墨汁淡了点，可心里的凉却越来越重。她看着桌上残留的墨渍，想起傅斯年那句“买套金属书签”，轻轻摇了摇头，他永远不知道，那些“能买到”的东西，藏着她多少个熬夜打磨的晚上，多少份想把“专属”刻进日常的小心思。而这些心思，正被一次次的冷漠和偏袒，泡在墨里，慢慢硬了，再也暖不回来了。
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