：“陈阿姨醒了！
她尝了一口饭，说’不像你爸做的...但比我做得强‘！“
少年“哇”地哭出声，眼泪砸在保温袋上。
陆远拍了拍他的背，抬头正看见小桃的平板弹出新消息——社区群里炸了锅，十二张自拍挤在聊天框里，都是系着围裙的年轻人：“我报名代子女做饭夜！”“我家爷爷爱吃糖饼！”“我可以给残障阿姨煮酒酿圆子！”
某养老院的视频跳出来时，陆远凑过去看。
镜头里，八十九岁的李奶奶捧着碗，白发沾在脸上，眼睛却亮得像星星：“护工丫头，明天还能不能等我儿子来吃饭？”她用勺子搅了搅碗里的粥，“我今天才知道，等饭香比等人，没那么难熬。”
天快亮时，陆远翻开《灶事日志》。
钢笔尖悬在新页上方，墨迹晕开个小点儿，像颗没落下的眼泪。
他轻轻写下：“第四百零七次炊烟：城西陈家，一碗炒糊的饭，治好了三代人的饥饿。”
合本子时，门“吱呀”响了一声。
凌霜站在门口，雨水顺着伞骨滴在地上，手里拎着个老旧的铝饭盒。
盒盖上的漆掉了大半，能隐约看见“基地食堂”四个字。
“我翻出了储物柜最后一件东西。”她声音轻得像片羽毛，指尖无意识地摩挲着盒边的划痕，“以前总觉得做饭是任务，要算热量算营养。
现在...我想试试做一顿没人验收的午饭。“
陆远笑了，推开厨房门。
灶膛里的火还没灭，铁锅温温的，像块捂了一夜的暖手宝。“锅一直开着，”他指了指案台上的鸡蛋和葱花，“就等你这句话。”
屋檐的滴水落进铁锅，“叮”地一声，像声迟来二十年的回应。
凌霜低头看了眼手里的铝饭盒，指腹轻轻擦过盒盖上的划痕——那是她十六岁时执行任务，为护着这盒午饭和人打斗留下的。
天快亮了。
她把铝饭盒放在案台上，金属碰撞的轻响混着炊烟飘出门外。
远处传来第一声鸡叫，她忽然想起今早分粥时，那个攒米粒的孩子说的话：“这是能让人掉眼泪的味道。”
此刻，她盯着案台上的铝饭盒，第一次觉得，有些味道，或许该从眼泪里熬出来。