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铝罐里的米饭开始发烫，表面渐渐结出层焦黑的壳，内里却渗出细密的金光，像有人把太阳揉碎了拌进饭里。
“这叫‘烧糊的团圆饭’。”他轻声说，声音被风声揉碎，又被饭香托着飘远，“外面苦，里面甜，就像有些人，骂着娘说‘我才不想回家’，可走到巷口又放慢了脚步——因为知道，灶上肯定煨着热汤。”
小石头蹲在围墙根，手里的焦勺残片被体温焐得发烫。
他望着屋顶上的陆远，想起母亲临终前的手。
那双手在灶边翻炒了二十年，最后一次举锅铲时，米汤洒在床单上，她还在笑：“小石头，等娘好了，给你做糊锅巴...糊的才香。”
他一步步走上屋顶，雪在脚下发出细碎的响。
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