触犯了配给制。”伊万接过碗，声音发颤，“后来才知道，那是孩子最后一口吃的。”
肉入口是淡的。
可胃里突然烧起来，烧得他眼眶发烫。
他看见那个婴儿，在记忆里的雪地里对他笑，手里举着块饼干——跟他当年分给战友的那种一模一样。
“你们可以立法管住嘴巴。”陆远的声音混着灶火噼啪声，“但锁不住饿过的魂。
我的饭不治病、不赐力、不改命——“他顿了顿，望着广场上自发围过来的人群，”但它能让一个人记住，他曾被人好好喂过一次。“
第一声锅铲响是从街角传来的。
卖烤肠的阿伯掀了铁皮盖，把烤肠机推到一边，用铁盘盛了块五花肉；流浪汉翻出捡来的铝锅，往里面倒了半瓶不知哪来的黄酒；小学生把书包里的铝饭盒倒扣，用铅笔在盒底画了个歪歪扭扭的灶。
七座野战灶旧址同时冒烟。
青烟像藤蔓似的爬上天，在广场上空织成张网。
陆远的系统提示突然炸响，他却没看——他闻见了，闻见东头王婶家的萝卜汤，西巷老李头的糖画香，还有不知谁家飘来的，带着焦糊味的锅巴拌酱油。
伊万的法徽掉在台阶上，银质天平磕出个小坑。
他弯腰去捡，却在触到法徽的瞬间停住。
广场上的人们举着自制的小灶，像举着星星。
他听见自己说：“或许......我们才是该被审判的那个。”
雪停了。
月亮从云里钻出来，照着满地未熄的灶火。
凌霜站在陆远身边，战术包不知何时背在了他肩上——里面装着那把缺了口的木铲，还有半块没吃完的焖肉。
“明天监察庭要开会。”她轻声说。
“嗯。”陆远往灶里添了块松枝，火星子蹿起来，照亮他眼底的光，“他们开他们的会，我们煮我们的饭。”
清晨来得比往常早。
监察庭外的广场上，积雪还硬得像块玉。
全球媒体的摄像机支成森林，镜头全都对准台阶中央——那里摆着口新砌的小灶，铝罐里飘出的热气，正把“深夜食堂”的木牌，熏得暖烘烘的。