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她的舌头缺了半截，嘴角还留着旧伤的疤痕。
面前堆着烧剩的纸灰，有些碎片上还能认出“火候”“收汁”的字迹。
老妇抬头，浑浊的眼睛突然亮了，像枯井里掉进了颗星子。
她颤抖着伸出手，用指甲在地上划——
“回...家...饭。”
系统提示在陆远眼前炸开，他却顾不上看。
老妇的手指还停在最后一个“饭”字上，指甲缝里沾着黑灰，像极了从前帮奶奶烧灶时，炉灰蹭的。
地面上，原本机械行走的居民突然停下脚步。
买菜的阿婆捏着塑料袋，眼神发怔；送外卖的小哥扶着电动车，喉结动了动；连巡逻队的年轻队员都摸了摸军帽，压低声音对同伴说：“你听见没？
像...像我妈掀锅盖的动静？“
风里飘着若有若无的响动，像是千万口锅同时被掀开，带着热气的“噗”声，在城市上空荡开。
黄昏来得突然。
清灶塔的顶层，铁釜独臂撑着栏杆，望着远处翻涌的乌云。
他的断口处缠着新的绷带，血渍还没干透。
风掀起他的衣角，露出腰间别着的行军锅——那口陪了他二十年的老锅，此刻正微微震颤，像在应和某种来自地底的节奏。
“要下雨了。”他低声说，独眼里映着渐沉的夕阳，“该煮点热乎的了。”