往鏊子上倒面糊；巴黎的中餐馆里，老华侨把锅铲敲得叮当响。
他们心里都有口最馋的饭：奶奶的南瓜小米粥，父亲喊“吃饭啦”的嗓音，妈妈藏在米缸里的糖糕。
“无相八宝饭——起！”
陆远双手虚搓，金焰在掌心重新腾起。
这回没有具体的米、枣、莲子，只有一缕香气，像春风漫过荒原。
十二执事里有七个突然扔了兵器，其中一个摸出兜里的旧手机，手忙脚乱地翻出通讯录；剩下的五个呆立着，有个瘦子盯着自己的刀，突然笑了：“我小时候偷挖邻居家的红薯，被追得爬树，我妈举着竹条在树下喊‘下来吃饭’......”
阎罗终于动了。
他一直负手站在高处，此刻却攥紧了铲柄，指节发白。
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