，比我娘走前熬的还稠”。
这些声音像线，把他的心缝得又暖又胀。
“够了。”他睁开眼时，掌心浮起一点金焰。
没有锅，没有油，他双手虚托，像捧着全世界的锅。
金焰舔过他的指节，疼得他额头冒汗，可那缕若有若无的香气却冲破了断味钟的封锁——
穿灰袍的断味司执事突然捂住鼻子。
他闻见了，是小时候蹲在灶台边，偷喝的那口蜂蜜水。
举着焚香炉的红袍人踉跄半步。
他想起自己十二岁那年，母亲在刑场前塞给他的半块烤红薯，皮焦了，瓤却甜得能化在嘴里。
阎罗的瞳孔骤缩。
他分明看见，陆远身后的火光里，浮起无数虚影——是卖煎饼的大叔，是煮面的阿婆，是蹲在路边啃包子的少年，是所有被归墟用“标准”消灭的、鲜活的“不完美”。
“来啊。”陆远抹去嘴角的血，发梢不知何时白了三寸。
他冲着阎罗笑，那笑里带着点痞气，像从前他蹲在灶台边偷吃菜被抓包时的模样，“老子今天不炒饭......”他摊开手，掌心的金焰突然暴涨三寸，“炖你们这些——”
“祖宗！”
断味钟的第二声轰鸣就在这时炸响。
这一回，钟声里多了丝裂痕。