尖在键盘上翻飞，像在弹奏一架看不见的琴，“我把三百个自媒体账号升级成了‘蜂巢2.0’。”
他调出个布满节点的网络拓扑图，红线如脉搏般跳动，“任何删除请求，都会触发自动复制——你在微博删一条，它会在抖音、B站、小红书同时长出十条。”
他抬头时，眼里闪着狼一样的光，“但他们也在追杀我们——每复制一次，就有两三个账号被封。好在我们训练了七套马甲矩阵，IP轮换、内容变异，像杂草一样割不完。”
下午三点，“回声厅”直播准时开始。
林昭昭守在监控室，盯着小兰的分镜头。
镜头里的女孩化着浓妆，眼尾的亮片在灯光下刺目，像撒了一层碎玻璃。
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她对着镜头深吸一口气，胸腔起伏明显，卸妆棉在指尖微微颤抖：“我做了八年明星化妆师，每天要在脸上堆三层粉底、五层遮瑕。”
棉片擦过额头，粉底混着汗水变成灰黄色，黏腻地糊在棉絮上，“他们说这叫‘专业’，可我连自己长痘的皮肤都不敢看。”
弹幕开始滚动：“她脸怎么这么红？”“痘疤好明显……”
小兰的手顿了顿，指节发白，又用力擦向脸颊：“今天我要告诉所有人——”
她猛地扯下假睫毛，露出泛着红血丝的眼睛，像被砂纸磨过的玻璃，“这张带着痘疤、熬了八年夜的脸，才是我的真实。”
【用户@城市打工人】突然跳出一条弹幕：“我每天戴假笑面具上班，今天看到她卸妆，哭出来了。”
紧接着，另一条刷过：“她说的每一层粉底，都是我们被要求隐藏的真实。”
弹幕渐渐变色，从嘲讽转为共情，像一场无声的雪崩。
“她们不是在求救，是在宣告主权。”老苏不知何时站在她身后，手里端着两杯热咖啡，陶杯外壁烫得发红。
他递过一杯，热气氤氲，模糊了镜片，“你看小兰的眼睛——”他指了指屏幕，“她在笑，是那种终于握住自己人生的笑。”
林昭昭抿了口咖啡，温度顺着喉咙熨帖到胃里，像一团微火在体内缓缓铺开。
手机在这时震动，是阿强发来的定位：“来人民广场，看场好戏。”
三小时后，她抵达现场。
阳光斜照在“一日自由职业”摊位前，围了里三层外三层。
小兰的徒弟举着“前黑名单化妆师，免费试妆”的牌子，眉笔在阿姨眉骨上轻轻勾勒，笔尖划过皮肤的沙沙声清晰可闻；阿强的场务队支起反光板，银面反射出斑驳光影，帮退休摄影师拍全家福；连被封店的书店老板都支了个书摊，摆着《地下室手记》和《1984》，纸页泛黄，边角卷起。
“刚接了个话剧组的电话。”
阿强挤到她身边，手机屏幕亮着未读消息，蓝光映在他汗湿的脸上，“制片人说他们组的灯光师突然请假，问能不能……”他故意拖长音，“找我们‘前黑名单人员’救急。”
林昭昭挑眉：“条件呢？”
“签真实合同。”阿强咧嘴笑，露出颗虎牙，“他说看了我们的直播，假数据撑不起真舞台。”
人群里突然爆发出欢呼。
林昭昭抬头，看见那个杭州的会计举着“前假账会计，免费财务咨询”的牌子，正给个摊主解释税务新规。
阳光穿过她的眼镜片，在地上投出小小的光斑，像一颗移动的星。
回程地铁上，林昭昭望着窗外飞逝的光影。
白日的喧嚣渐渐褪去，可那些笑脸却烙在脑海里。
她知道，这只是第一夜。
深夜的监控室又恢复了寂静。
她揉着发涨的太阳穴，盯着屏幕里星轨技术部的IP地址——他们正在批量上传“回声厅参与者精神异常诊断书”。
伪造的PDF文件如雪崩般涌出，每一份都盖着虚假医院的电子章。
她的手指在键盘上敲出十七个电话号码，接通的瞬间，十七个声音依次响起：“昭昭姐，我在。”
“明天，我们不做密室。”她的声音很轻，却像钉子般钉进夜色，“做‘证言亭’。每人一分钟，只说一句职业尊严。”