还保持着拼刺刀的姿势，有的相拥着倒在血泊里，有的被炮弹炸得支离破碎，只能从残肢上的军装辨认身份。泥沙被血浸透，踩上去软乎乎的，风一吹，血腥味和腐臭味扑面而来，呛得人忍不住干呕。
幸存的陕军士兵们，正沉默地清理着战场。他们用铁锹挖着坑，把牺牲的弟兄一个个抬进去，有的士兵一边抬，一边掉眼泪，嘴里还念叨着逝者的名字；有的士兵蹲在尸体旁，轻轻合上战友圆睁的眼睛，把他们手里攥着的刺刀、家书小心地收起来，当作遗物。
赵旭日的目光扫过那些熟悉的面孔——机枪手老王，那个陕北汉子的尸体蜷缩在一挺捷克式轻机枪旁，胸口被打穿了好几个血洞，手里还紧紧攥着机枪的握把；那个十六七岁的新兵，他的遗体被一块帆布盖着，露出来的小腿还在淌着血，像是还在诉说着临死前的不甘；还有通信排的老李，他的脖子被日军的军刀砍断了大半，倒在报话机旁，报话机的按键上还沾着他的血指印……
“旅长……”老兵的声音颤抖着，他那布满老茧的手紧紧握着铁锹，却在看到赵旭日的瞬间，仿佛所有的力气都被抽空了。他的眼神中充满了复杂的情绪，既有对长官的尊敬，也有难以言说的悲痛。老兵的胳膊显然已经骨折，用一条脏兮兮的布条草率地固定在脖子上，随着他的每一次呼吸，布条轻轻摇晃。他的脸上，疲惫和悲恸交织在一起，仿佛刻下了战争的残酷印记。皮肤被日晒雨淋变得黝黑，眼角的皱纹里似乎还残留着泪水的痕迹。老兵站在那里，周围是战壕和散落的弹壳，他的身影在夕阳的余晖中显得格外孤独和凄凉。
赵旭日走到老王的遗体旁，蹲下身，伸出手，轻轻合上他的眼睛。老王跟着他从关中出来，打了三年仗，从一个普通的农民，变成了百发百中的机枪手，前几天还跟他说，等打完仗，要回陕北娶媳妇，种几亩地。可现在，这个愿望永远也实现不了了。
“把老王的机枪擦干净，”赵旭日的声音发颤，却依旧带着不容置疑的坚定，“留着，以后用它多杀几个鬼子，给老王报仇！”
“是！旅长！”老兵哽咽着应下，转身去收拾机枪。老兵的手微微颤抖，他小心翼翼地拿起那把沾满泥土和血迹的机枪。在擦拭的过程中，他的思绪飘回了与老王并肩作战的那些日子。老王总是笑呵呵的，即使在最艰苦的环境下，他也能用他的乐观感染每一个人。老兵记得老王曾说过：“只要这把机枪还能响，鬼子就别想轻易踏过我们的阵地。”
擦拭完毕，老兵将机枪重新组装好，确保每一颗螺丝都紧固到位。他检查了弹药，确保有足够的子弹供这把机枪使用。老兵知道，这不仅仅是一把武器，它是老王的遗愿，也是他们所有人的信念。
赵旭日站在一旁，默默地看着老兵的动作。他知道，这把机枪很快就会再次响起，它将成为他们反击敌人的利器。赵旭日紧握拳头，心中暗自发誓，他要带领剩下的战士们，用这把机枪，用老王的意志，继续战斗，直到最后一刻。
夜幕降临，老兵和赵旭日并肩站在阵地上，望着远方敌人的营地。他们知道，明天将是一场硬仗，但有了老王的机枪，他们有了更多的信心和力量。他们将用行动证明，即使在最黑暗的时刻，希望和勇气永远不会熄灭。
赵旭日沿着滩涂一步步走，每一步都走得极慢。他看着士兵们把牺牲的弟兄抬进挖好的土坑，看着他们往坑里撒上黄土，看着他们用石头在坑边垒起简易的墓碑，墓碑上没有名字，只有一个个用刺刀刻下的“陕军”二字。
风陵渡的夕阳，把黄河水染成了血红色。赵旭日站在河边，望着奔腾的黄河，望着对岸的潼关城，心里翻涌着万千情绪。五千陕军，最后活下来的，只有不到八百人。他们用伤亡过半的代价，守住了黄河，守住了潼关，守住了身后的关中平原，可那些倒下的弟兄，却再也看不到胜利的那一天了。
“旅长，日军的残部被援军围在运城外围了，长官让咱陕军休整，等养好伤，再配合大部队收复运城。”小周在一旁低声说。旅长眉头紧锁，沉吟片刻后，缓缓开口：“小周，传令下去，让弟兄们抓紧时间休整，但也不能松懈了警惕。日军虽败，但其残部仍具威胁，我们不能掉以轻心。”他顿了顿，目光坚定地扫过在场的每一位士兵，“待到时机成熟，我们陕军定要一鼓作气，将日军彻底赶出运城，还百姓一个