林诗雅是被一阵清苦的药草气息唤醒的。她睫毛微颤，最先感受到的并非预想中的剧痛，而是一种近乎荒诞的“完整感”。原本断裂的道脉，如同被孩童用浆糊小心翼翼粘合起来的碎玉，虽未完全恢复如初，却不再有随时崩解成粉末的迹象；而那些灼烧她元神的血雾残毒，此刻正顺着指尖缓缓向外渗出，每一丝都像是被拔去了毒牙的蛇，变得绵软无力。
她缓缓睁开眼，草屋顶的茅草在月光映照下泛着银光。一片枯叶正打着旋儿下落，却在离她额头三寸之处骤然停滞，仿佛被一只无形的手按下了暂停键。
记忆如潮水般涌回——她为了替谭浩挡下玄箴发动的献祭反噬，强行催动圣女禁术，道体在当时便已碎裂如蛛网。可现在……她撑起有些虚软的身子，袖管滑落，露出手腕上那道原本深可见骨的伤痕，此刻竟在以肉眼可见的速度结痂愈合。
“不是被治愈了……”她喃喃自语，声音沙哑得像砂纸摩擦过石面，“是‘伤害’这件事本身……被否定了。”
她想起谭浩蹲在她身边，用那种漫不经心的语气说“下次再这么拼命，我就把你道袍的‘耐撕’规则改成‘碰一下就碎’”，轻松得仿佛在讨论明日早餐是否吃包子。
原来他并非使用了什么高深的仙术为她疗伤，而是直接对“伤害会持续存在”这条底层规则动了手脚——就像他让锋利的刀刃变钝、让滚烫的鲜血无法流淌一样，他只是单纯地“认为”她不该继续承受痛苦，于是“受伤”这个状态，便失去了存在的根基。
“原来他并非在躲避成神之路……”林诗雅伸手按在心口，那枚银月纹章仍在微微发烫，“他是根本……不需要‘神’这个概念。”
草屋的木门“吱呀”一声被推开。谭浩端着一个青瓷碗走了进来，碗里飘着几缕野菜的清新气息。他嘴角还叼着一根狗尾巴草，布鞋上沾满了泥点，活脱脱像个刚从菜地里偷完菜溜回来的小贼。
“醒了？”他把碗搁在她膝头，自己一屁股坐在旁边的草席上，又从怀里摸出个烤得有些焦黑的红薯，“趁热喝，山脚下挖的野荠菜，没放盐——王婶说你是仙师，饮食要清淡。”
林诗雅盯着他发梢上沾着的草屑，忽然开口：“你让施加在我身上的伤害，变得无法存在。”
谭浩咬了口红薯，含糊地应道：“不然呢？看着你疼得直抽气，怪烦人的。”
“你修改了世界的规则。”
“哦。”
“你本身就是规则的体现。”
“嗯。”
“谭浩。”林诗雅伸手抓住他沾着泥污的手腕，语气带着一丝急切，“你知不知道自己——”
“知道。”他打断她，把最后半块红薯塞进嘴里，拍了拍手上的灰，“但规则又怎么了？规则也得吃饭睡觉。我现在就想安安稳稳吃顿热乎饭，睡个整觉，别总有人搞什么孩童献祭、或者天打雷劈来烦我。”他歪过头冲她笑了笑，眼尾还带着未散尽的睡意，“你要是真想谢我，等会儿帮我去村头张老汉家讨碗粥喝——他昨天念叨新收的稻米熬粥特别香。”
林诗雅的手指微微颤抖。她忽然明白了，为何这个小混蛋总把“当条咸鱼”、“躺平”挂在嘴边。并非因为他弱小，恰恰是因为他强大到了极致，以至于根本无需用“强大”来证明自己。就如同凡人不会时刻强调“我会呼吸”一样，他也不会将“我能修改规则”视为殊荣——那仅仅是他存在的方式。
地底最深处，守灵碑前，玄箴的指甲深深掐入掌心，刻出血痕。碑身上刻满了歪歪扭扭的血字，每一笔都浸透着历代被强行推上神位者的哀嚎与绝望。他望着碑面上浮动不定的幽蓝鬼火，混合着血丝的泪水砸落在冰冷的石面上：“所有人都说我疯了……可若没有神只震慑，凡人会为了一亩薄田砍死亲兄弟，为了一口活命粮能亲手埋掉亲生骨肉！没有信仰维系，所谓的文明不过是沙土堆砌的堡垒，一推即垮！”
他猛地扯开衣襟，露出心口一道狰狞的陈年旧疤——那是他十岁时，亲眼目睹父母为争夺半袋米粮，被邻居用锄头活活砸死所留下的印记。从那一刻起，他便深刻地认识到，凡人的善良如同春雪，转瞬即融；唯有神明的威慑，才能给潜藏的恶念套上枷锁，裹上糖衣。
“我知道你还在。”他将流淌着鲜血的手掌死死按在冰冷的碑