贴纸。“来，”他的声音从阳台传来，带着点不好意思的笨拙，像个刚学说话的孩子，“你教我认认那些朝代，上次看《长安十二时辰》，我还分不清唐朝和宋朝呢，总觉得皇帝都长一个样。”
苏晓晓跑过去时，看见爸爸正对着笔记本上的年代表发呆，月光透过香樟枝桠落在他肩头，像件温柔的披风，毛茸茸的。她指着“唐朝”那行字，开始讲李世民的故事，声音像蹦跳的草莓，在夜色里散开甜香：“唐朝可厉害了，有李世民，还有武则天，是中国唯一的女皇帝呢……”
妈妈站在厨房门口，看着阳台上的父女俩，手里的抹布在围裙上擦了又擦。抽油烟机停了，厨房里只剩下冰箱的嗡鸣，像首安静的歌。她想起早上整理苏晓晓书包时，看见志愿表上“文科”两个字写得又急又快，笔尖戳得纸页发皱，像颗迫不及待要发芽的种子——原来孩子长大了，总会朝着自己喜欢的方向生长，就像那棵香樟树，不管风往哪吹，根永远扎在土里，叶永远向着光，谁也拦不住。
陆知行的相机要是在就好了，苏晓晓想。他一定会拍下这一幕：月光、香樟、讲历史的她、认真听的爸爸，还有厨房门口笑着的妈妈。这张照片不用滤镜，就比任何画面都温暖——因为里面藏着争吵后的和解，像香樟树落尽叶子后，悄悄在枝桠上酝酿的嫩芽，裹着希望，等着春天。
夜风卷着香樟叶的气息溜进阳台，苏晓晓的发绳在月光里晃成小小的红，像颗跳动的星。她知道，未来的路或许还会有分歧，有争执，就像香樟树总会遇到风雨，被吹得摇摇晃晃，但只要想起今晚的糖醋排骨、爸爸笨拙的提问、妈妈眼角的笑，就一定能像这棵香樟树，在爱里扎根，在喜欢里生长，把日子过成又酸又甜的模样，像颗熟透的草莓，带着阳光的味道。