地下室的空气闻起来像是尘封的世纪和被遗忘的誓言混合体。
灯光昏暗，勉强照亮了眼前这片混乱的宝库——或者说，更像是一个塞满了历史残骸的储藏间。
我正费力地将一个沉重的木箱往角落里挪。
里面装着的，正是从贝克医生那儿“回收”来的部分战利品。
价值连城？或许吧。
对我而言，它们更像是沉重的记忆碎片，太多了，多到几乎要将这栋老宅的地基压垮。
伊兹蹲在旁边，正小心翼翼地用软布擦拭一个银质的圣餐杯，动作轻柔得像是在对待一只睡着的鸟。
她那纤细的手指拂过杯身上繁复的花纹，神情专注，与她不久前冷酷的决绝判若两人。
这地下室里，类似的“珍品”堆积如山。
架子上、箱子里、甚至地上随意摆放着几个用防尘布盖住的轮廓。
不是我不爱惜，实在是空间有限，而漫长岁月积累下来的“纪念品”又实在太多。
只有少数几件——比如挂在壁炉上方的那把燧发枪，或者书房里那张路易十四时期的写字台——才能享有被“陈列”的殊荣。
其余的，只能像现在这样，被无奈地塞进时间的褶皱里。
“好了，这些暂时就先这样吧。”
我拍了拍手上的灰尘，直起身。
箱子稳当地卡在了一堆旧地图卷筒和一个锈迹斑斑的骑士头盔之间。
回到楼上客厅。
光线明亮了许多，也驱散了地下室那种近乎窒息的沉重感。
我给自己倒了一杯颜色深邃如同凝固血液的液体——“生命之酿”。
伊兹则蜷缩在沙发的一角，手里把玩着电视遥控器。
屏幕上闪烁着不知名的肥皂剧。
“事情都处理干净了？”
她问，声音懒洋洋的，带着一忙碌后的疲惫。
“算是吧。”
我呷了一口血液，冰凉的醇厚感滑过喉咙。
“阿尔伯特·贝克医生，官方说法是食物中毒，在拘留所里。
当然，我们都知道那是怎么回事，效率倒是挺高。”
我没细说那微妙的暗示是如何通过几个“不经意”的渠道传递出去，又是如何被某些急于撇清关系或者乐于见到贝克垮台的人“心领神会”地执行了。
有时候，只需要点燃一根火柴，整片森林自己就会烧起来。
“那…那个开卡车的父亲呢？”
伊兹抬起头，湛蓝的眼睛里闪过一丝担忧。
马库斯·索恩，那枚被愤怒和绝望驱动的棋子。
“马库斯？”
我耸耸肩，走到她身边，动作自然地从她指间抽走了那根点燃的细长香烟，在烟灰缸里按灭。
“他正在走法律程序。袭击、绑架、危害公共安全…够他喝一壶的了。
不过，”我顿了顿，补充道，“那不是我该操心的事。他可没付我后续服务的报酬。”
契约就是契约，我提供了舞台和剧本，他完成了表演。
至于落幕后的命运，与我无关。
伊兹撇了撇嘴，没再说什么。
“总之，”我看着她，举起酒杯示意了一下，“合作愉快，荆棘公主殿下。”
她皱了皱小巧的鼻子，但还是从鼻腔里哼了一声算是回应。
然后，她像是突然想起什么似的，拿起我刚按灭的烟蒂，作势要重新点燃。
我屈起手指，在她额头上不轻不重地弹了一下。
“你可以试着把这个戒了。”
我说，“对儿童来说，这不是什么好东西。”
“我已经十六岁了！”
她捂着额头，不满地抗议。
“哦，抱歉，”我故作惊讶，“那就是快成年的儿童。在我看来，区别不大。”
毕竟，当你活了三百六十多年，看谁都像是刚从摇篮里爬出来没多久。
她鼓起脸颊，像只被惹恼的小猫，不再理我，转而把电视频道调到了一个体育台。
屏幕上是橄榄球比赛的精彩回放，充满了年轻的活力和汗水，与她此刻的年龄倒是很相称。
她盘腿