云点头，“声音停了，意境还在走。”
看那片山岩。凌云指着不远处裸露的岩层，历经风雨，棱角已被磨圆，但骨子里的坚硬从未改变。这就像《文明颂》里想要表达的一一文明会在交流中变得圆融，但核心始终如一。
格鲁伯凝神看了许久，忽然激动地转向霍华德：这就是为什么交换生项目一定要包括实地考察！在维也纳的教室里，永远教不会学生理解这种深植于土地的坚韧！
继续向上的路程，格鲁伯的脚步明显轻快了许多。他时而驻足抚摸路边的古树，时而蹲下观察石阶上的苔藓。
每个细节都在诉说历史......他喃喃自语，就像《华夏》中那些复杂的声部，单独看是一个音符，组合起来就是千年文明的回响。
终于登上山顶。眼前豁然开朗。
一段灰褐色的城墙，像一位疲惫的远古巨人，沉默地伏在山脊之上。墙体早已残破不堪，布满苔藓和风雨侵蚀的痕迹，坍塌的垛口裸露着内部的夯土，几株顽强的矮树从砖石缝隙里挣扎出来，迎风摇曳。
没有修复，没有装饰。只有触目惊心的，时间的伤疤。
格鲁伯愣住了。他想象过长城的雄伟壮观，却没想到亲眼所见，竟是这般……悲壮与苍凉。
它不像欧洲那些被精心呵护的古堡，戴着文物的光环，供人观赏。它就在这里，与山峦同呼吸，与风雨共侵蚀，仿佛本身就是这片土地生长出来的骨骼。
他不由自主地走上前，伸出微微颤抖的手，轻轻按在冰冷粗糙的城砖上。那触感，比他弹过的任何一架钢琴的琴键，都更沉重，更……真实。
“这就是......他的声音有些哽咽，这就是我在《华夏》中听到的风骨？为什么……”他声音有些发干，“为什么不修复它？”
霍华德扶了扶眼镜，仔细端详着城墙的构造：如此宏大的工程，历经千年依然屹立。我终于明白你说的大一统的内核了，这不仅是个政治概念，更是一种深入骨髓的文明向心力。
凌云走到他身边，目光投向远方连绵的群山。“修复了，它就只是一个新的景点。留着这些伤，它才是活着的历史。你看那些裂缝，像不像老人脸上的皱纹？每一道，都刻着故事。”
他顿了顿，声音低沉下来，带着一种奇特的韵律，仿佛在吟诵：
“‘秦时明月汉时关，万里长征人未还’。
我们听的，不是砖石的声音，是这沉默里，千百年来无数守边人呼吸、呐喊、思念的声音。”
格鲁伯的手掌紧紧贴着城砖，一动不动。他感到一股难以言喻的震颤，从掌心直透心脏。他毕生追求的完美结构、和谐对位，在这磅礴的、残缺的、与天地浑然一体的沉默面前，显得那么……渺小和匠气。
霍华德也沉默了，他摘下眼镜，用力擦拭着。这位以理性着称的学者，此刻眼眶有些发酸。
格鲁伯转身，眼中闪着激动的光：凌，我收回在国家大剧院说的话。仅仅优先交换生项目是不够的。他深吸一口气，我准备在维也纳音乐学院开设专门的华夏音乐研究系，不仅要请你去讲课，更要让学生来这里，亲身体验这种文明的厚重！
霍华德也走上前来：剑桥的课程我也会重新设计。要把这种对文明本源的体验，作为最重要的教学内容。
凌云从帆布包里取出那个木盒，打开，里面是一把紫竹梆笛，看起来也有些年头了。他走到一处断墙边，背靠着斑驳的墙体，将笛子凑到唇边。
没有乐谱，没有预告。
一缕笛音，就那么自然而然地，滑了出来。
不是《文明颂》的磅礴，不是《华夏》的繁复。那调子极其古老，简单，甚至带着些沙哑和苍凉。它像风穿过松林的低啸，像溪水流过石上的呜咽，像某个戍卒在月夜下，望着家乡方向，吹出的那一声无法寄达的思念。
“长亭外，古道边，芳草碧连天……”
笛声不高，却极具穿透力，在这空旷的山野间回荡，与风声、鸟鸣、树叶的沙沙声奇妙地融合在一起。它不试图征服什么，只是存在着，诉说着，成为这古老风景的一部分。
格鲁伯闭上了眼睛。他不再用音乐家的耳朵去分析音准和技巧，他只是……感受。他仿佛看到了千军万马踏起的烟尘，看到了冷