否认的证据。
他翻开首页，在顶端写下两个字：“苏晚”。
然后把笔递给我。
“现在轮到你了。”
我看着那两个字，又抬头看他。他的眼神干净，没有一丝犹疑，就像那天在暴雨中抓住我的手，说“我记起来了，不是记起我的身份，是记起没有你的日子，我根本不算活着”。
我接过笔，指节有些僵。在“苏晚”
烟火正好在这一刻冲上最高处，整间屋子都被照亮。纸面上的墨迹还没干，火光流转间，那三个字像是要烧起来。
他低头吻住我。
不是急切的，也不是热烈的，而是缓慢地、深深地，像要把这个瞬间刻进骨头里。他的手扶在我的后脑，另一只手紧紧扣着我的腰，仿佛只要松一点，我就会消失。
我闭上眼，回抱住他。
外面的烟火还在继续，一簇接一簇，像是永远不会停。屋里的灯依旧亮着，护手霜瓶静静立在窗台，拼图被推到了桌角，垃圾桶里那撮碎纸早已不再刺眼。
他终于松开我，额头抵着我的，呼吸交错。
“以后每年今天，我都放烟花。”他说。
“哪一天？”
“五月十八。”他看着我，“我清醒过来的第一天。”
我刚想说什么，楼下传来一阵喧闹，有人在喊名字，还有笑声。烟火的最后一朵在空中炸开，金光洒满墙壁，像一场短暂的星雨。
他握紧了我的手。
我望着他眼中的光，忽然明白了一件事——
有些誓言不需要戒指，不需要合同，也不需要全世界见证。
它藏在一本旧速写本里，藏在三百多个“正”字中，藏在一个男人每天醒来后，依然愿意走向我的脚步里。