辞把围巾拿出来，犹豫了一下，递给她：“冷吗？”
“你不戴？”她接过，却没有围上。
“你戴。”他说，“我怕你一会儿拍照手抖。”
她笑了，终于把围巾绕上脖子。红色很亮，在昏黄的路灯下像一团小火。
第一朵烟火升空时，她正低头整理相机。他没看天，只看着她被光照亮的侧脸。橙色的光斑在她睫毛上跳了一下，她抬头，正好撞见他的视线。
“你看哪儿呢？”她问。
“看你。”他答得直接。
她没躲，也没笑，只是把相机递过去：“那你帮我拍一张？要带上烟火。”
他接过，举起来对焦。她站在原地，风吹起她的发尾，围巾一角飘起来。他按下快门，又按了第二张。
“够了吗？”她问。
“再一张。”他往前半步，靠近她，“换个角度。”
他抬手，替她把围巾往上拉了拉，盖住耳朵。指尖擦过她脸颊，有点凉。
她没动。
他也没收回手。
远处又一朵烟火炸开，蓝紫色的光洒下来，照在他手上，也照在她眼底。
他低声说：“这张，我自己留着。”